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_undici minuti_

Agosto 1, 2009

Gli incontri più importanti sono gia combinati dalle anime prima ancora che i corpi si vedano. Generalmente essi avvengono quando arriviamo ad un limite. Quando abbiamo bisogno di morire e rinascere emotivamente. (Paulo Coelho)

Posted by ingannevole
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_magia nera_

Una donna che scrive è troppo sensibile e sensuale, quali estasi e portenti! Come se mestrui bimbi ed isole non fossero abbastanza, come se iettatori e pettegoli e ortaggi non fossero abbastanza. Crede di poter prevedere gli astri. Nell'essenza una scrittrice è una spia. Amore mio, così io son ragazza. Un uomo che scrive è troppo colto e celebrare, quali fatture e feticci! Come se erezioni congressi e merci non fossero abbastanza; come se macchine galeoni e guerre non fossero già abbastanza. Come un mobile usato costruisce un albero. Nell'essenza uno scrittore è un ladro. Amore mio, tu maschio sei così. Mai amando noi stessi, odiando anche le nostre scarpe, i nostri cappelli, ci amiamo preziosa, prezioso. Le nostre mani sono azzurre e gentili, gli occhi pieni di tremende confessioni. Ma quando ci sposiamo ci abbandoniamo ai figli, disgustati. Il cibo è troppo e nessuno è restato a mangiare l'estrosa abbondanza. (Anne Sexton )
_oceano mare_

Sabbia a perdita d'occhio, tra le ultime colline e il mare - il mare - nell'aria fredda di un pomeriggio quasi passato, e benedetto dal vento che sempre soffia da nord. La spiaggia. E il mare. Potrebbe essere la perfezione immagine per occhi divini mondo che accade e basta, il muto esistere di acqua e terra, opera finita ed esatta, verità - verità - ma ancora una volta è il salvifico granello dell'uomo che inceppa il meccanismo di quel paradiso, un'inezia che basta da sola a sospendere tutto il grande apparato di inesorabile verità, una cosa da nulla, ma piantata nella sabbia, impercettibile strappo nella superficie di quella santa icona, minuscola eccezione posatasi sulla perfezione della spiaggia sterminata. A vederlo da lontano non sarebbe che un punto nero: nel nulla, il niente di un uomo e di un cavalletto da pittore. Il cavalletto è ancorato con corde sottili a quattro sassi posati nella sabbia. Oscilla impercettibilmente al vento che sempre soffia da nord. L'uomo porta alti stivali e una grande giacca da pescatore. Sta in piedi, di fronte al mare, rigirando tra le dita un pennello sottile. Sul cavalletto, una tela. (Baricco)
_novecento_

... Andavo di fantasia, e di ricordi, è quello che ti rimane da fare, alle volte, per salvarti, non c'è più nient'altro. Un trucco da poveri, ma funziona sempre ... (Baricco)
Archivi

_passione_

No, non in questa vita. Non ora. Alla passione non si comanda. Non è il genio della lampada che accetta di esaudire tre desideri in cambio della libertà. È la passione a comandarci, e solo di rado come vorremmo (Jeanette Winterson)
_il delta di venere_

Era un pomeriggio dolce e piovigginoso, tinto di quella malinconia parigina che faceva stare in casa la gente, che creava un'atmosfera erotica perchè calava come una cappa sulla città, racchiudendo tutti in un'atmosfera fiacca, e dappertutto c'era un particolare che ricordava la vita erotica. (Anais Nin)
_giorni_

Ci sono giorni strani e giorni chiusi - giorni persi e giorni vuoti - Sulla mia strada all'ombra della vita - annuso il vento dei miei giorni - anche se non ci sei oggi sto bene lo stesso - anche se non ci sei e tutto mi va storto - in fondo cosa sei ma dentro mi do' torto - è solo colpa mia o tutta colpa tua - è una ragione in più per dirsi una bugia - per farsi male ancora e poi scappare via - per chiudersi in un vuoto che non ha pietà - per travestirsi di una falsa dignità - per non sentirsi inutili e fragili - ma chi di noi può crederci - se in fondo è tutto un alibi - non c'è allegria - nei giorni miei e nei tuoi - c'è solo nostalgia - chi mi darà l'orgoglio per non sentirti mia - nei giorni che non so se mi appartieni o no - come farò ad andare avanti - se tutti i giorni ti amerò di più - come farò ad andare avanti - se tutti i giorni ti amo un pò di più... - E quanti giorni scuri e giorni pigri - giorni lenti, giorni uguali - sui vetri che si appannano di fiato - un'ora durerà cent'anni - perché se non ci sei - per me non è lo stesso - se tu non ci sei - è tutto capovolto in fondo ai giorni miei - io cercherò il tuo volto - in fondo a questa via o sotto casa tua - in una notte buia di periferia - nel fumo di una moto che si perderà - dietro la scia di un attimo di libertà - per fare a pezzi questa falsa dignità - ma sarà tutto inutile e fragile - senza allegria - nei giorni miei e nei tuoi c'è troppa nostalgia - non basterà l'orgoglio per non sentirti mia - nei giorni che non so se mi appartieni o no - come farò ad andare avanti - se tutti i giorni ti amo un pò di più - come farò ad andare avanti - se tutti i giorni ti amo un pò di più... (Baldi)
Lei è tutta là. Per te con maestria fu fusa e fu colata, per te forgiata fin dalla tua infanzia, con le tue cento biglie predilette fu costrutta. Lei è sempre stata là, mio caro. Infatti è deliziosa. Fuochi d'artificio in un febbraio uggioso e concreta come pentola di ghisa. Diciamocelo, sono stata di passaggio. Un lusso. Una scialuppa rosso fuoco nella cala. Mi svolazzano i capelli dal finestrino. Son fumo, cozze fuori stagione. Lei è molto di più. Lei ti è dovuta, t'incrementa le crescite usuali e tropicali. Questo non è un esperimento. Lei è tutta armonia. S'occupa lei dei remi e degli scalmi del canotto, ha messo fiorellini sul davanzale a colazione, s'è seduta a tornire stoviglie a mezzogiorno, ha esposto tre bambini al plenilunio, tre puttini disegnati da Michelangelo, l'ha fatto a gambe spalancate nei mesi faticosi alla cappella. Se dai un'occhiata, i bambini sono lassù sospesi alla volta come delicati palloncini. Lei li ha anche portati a nanna dopo cena, e loro tutt'e tre a testa bassa, piccati sulle gambette, lamentosi e riluttanti, e la sua faccia avvampa neniando il loro poco sonno. Ti restituisco il cuore. Ti do libero accesso: al fusibile che in lei rabbiosamente pulsa, alla cagna che in lei tramesta nella sozzura, e alla sua ferita sepolta - alla sepoltura viva della sua piccola ferita rossa - al pallido bagliore tremolante sotto le costole, al marinaio sbronzo in aspettativa nel polso sinistro, alle sue ginocchia materne, alle calze, alla giarrettiera - per il richiamo - lo strano richiamo quando annaspi tra braccia e poppe e dai uno strattone al suo nastro arancione rispondendo al richiamo, lo strano richiamo. Lei è così nuda, è unica. È la somma di te e dei tuoi sogni. Montala come un monumento, gradino per gradino. lei è solida. Quanto a me, io sono un acquerello. Mi dissolvo. 4 dicembre E dov'è che ci siamo conosciuti? A Londra, in Carnaby Street? Fu Parigi, sulla Rive Gauche, Quel "là" cui posso essere grata? No. Eravamo ad Harvard Square, All'edicola in lacrime entrambi. A quel "là" posso essere grata - Il giorno che Jack Kennedy moriva. E un'ora dopo era morto, Le cervella schizzate dalla mente brillante. E piangendo bevemmo un whiskey liscio, E il mondo ancora ricorda la data. Entrambi scrivemmo poesie, ma non ci riuscimmo E insieme piangemmo tutta la notte E fra teneri sospiri ci innamorammo La sera che i grandi comandano morte. (Anne Sexton)
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_il mestiere di vivere_

la mia felicità sarebbe perfetta, se non fosse la fuggente angoscia di frugarne il segreto per ritrovarla domani e sempre. Ma forse confondo: la mia felicità sta in questa angoscia. E ancora una volta mi ritorna la speranza che forse domani basterà il ricordo. (Pavese)

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