_splash_

L’illusione è che tu semplicemente
stia leggendo questa poesia.
la realtà è che questa è
più di una
poesia.
Questo è il coltello di un accattone.
E’ un tulipano.
E’ un soldato che marcia
attraverso Madrid.
Questo sei tu sul tuo
letto di morte.
Questo è Li Po che ride
sottoterra.
No, non è una dannata
poesia.

E’ un cavallo che dorme.
una farfalla dentro
il tuo cervello.
Questo è il circo
del diavolo.
E non la stai leggendo
su una pagina.
E’ la pagina che legge
te.
La senti?
E’ come un cobra.
E’ un’aquila affamata
che sorvola la stanza.

Questa non è una poesia.
La poesia è barbosa,
ti fa venire
sonno.

Queste parole ti incitano
a una nuova
follia.

Ti ha toccato la grazia,
sei stato spinto
dentro una
abbacinante regione di
luce.

Adesso l’elefante
sogna insieme
a te.
La volta dello spazio
curva e ride.

Adesso puoi morire.
Ttu puoi morire adesso come
si doveva morire da uomini:
grande,
vittorioso,
con l’orecchio alla musica,
essendo tu la musica,
che romba,
romba,
romba.

(Charles Bukowski)