_il mestiere di vivere_
Aprile 30, 2008
Perché il veramente innamorato chiede la continuità, la vitalità dei rapporti? Perché la vita è dolore e l’amore goduto è un anestetico, e chi vorrebbe svegliarsi a metà operazione? (Pavese)
de_profundis
anche il sole ha le sue macchie
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_novecento_
... Andavo di fantasia, e di ricordi, è quello che ti rimane da fare, alle volte, per salvarti, non c'è più nient'altro. Un trucco da poveri, ma funziona sempre ... (Baricco) -
_ultimo brindisi_
Bevo a una casa distrutta, alla mia vita sciagurata, a solitudini vissute in due e bevo anche a te: all’inganno di labbra che tradirono, al morto gelo dei tuoi occhi, ad un mondo crudele e rozzo, ad un Dio che non ci ha salvato. (Anna Achmatova) -
_oceano mare_
Sabbia a perdita d'occhio, tra le ultime colline e il mare - il mare - nell'aria fredda di un pomeriggio quasi passato, e benedetto dal vento che sempre soffia da nord. La spiaggia. E il mare. Potrebbe essere la perfezione immagine per occhi divini mondo che accade e basta, il muto esistere di acqua e terra, opera finita ed esatta, verità - verità - ma ancora una volta è il salvifico granello dell'uomo che inceppa il meccanismo di quel paradiso, un'inezia che basta da sola a sospendere tutto il grande apparato di inesorabile verità, una cosa da nulla, ma piantata nella sabbia, impercettibile strappo nella superficie di quella santa icona, minuscola eccezione posatasi sulla perfezione della spiaggia sterminata. A vederlo da lontano non sarebbe che un punto nero: nel nulla, il niente di un uomo e di un cavalletto da pittore. Il cavalletto è ancorato con corde sottili a quattro sassi posati nella sabbia. Oscilla impercettibilmente al vento che sempre soffia da nord. L'uomo porta alti stivali e una grande giacca da pescatore. Sta in piedi, di fronte al mare, rigirando tra le dita un pennello sottile. Sul cavalletto, una tela. (Baricco) - Se l'amore deve essermi negato, perché il mattino spezza il suo cuore in canzoni, e perché questi sospiri che il vento del sud disperde tra le foglie appena spuntate? Se l'amore deve essermi negato, perché porta la notte, in dolente silenzio, la pena delle stelle? E perché questo folle cuore getta getta sconsideratamente la speranza su un mare la cui fine non conosce? (Tagore)
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_magia nera_
Una donna che scrive è troppo sensibile e sensuale, quali estasi e portenti! Come se mestrui bimbi ed isole non fossero abbastanza, come se iettatori e pettegoli e ortaggi non fossero abbastanza. Crede di poter prevedere gli astri. Nell'essenza una scrittrice è una spia. Amore mio, così io son ragazza. Un uomo che scrive è troppo colto e celebrare, quali fatture e feticci! Come se erezioni congressi e merci non fossero abbastanza; come se macchine galeoni e guerre non fossero già abbastanza. Come un mobile usato costruisce un albero. Nell'essenza uno scrittore è un ladro. Amore mio, tu maschio sei così. Mai amando noi stessi, odiando anche le nostre scarpe, i nostri cappelli, ci amiamo preziosa, prezioso. Le nostre mani sono azzurre e gentili, gli occhi pieni di tremende confessioni. Ma quando ci sposiamo ci abbandoniamo ai figli, disgustati. Il cibo è troppo e nessuno è restato a mangiare l'estrosa abbondanza. (Anne Sexton ) Archivi
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- Lei è tutta là. Per te con maestria fu fusa e fu colata, per te forgiata fin dalla tua infanzia, con le tue cento biglie predilette fu costrutta. Lei è sempre stata là, mio caro. Infatti è deliziosa. Fuochi d'artificio in un febbraio uggioso e concreta come pentola di ghisa. Diciamocelo, sono stata di passaggio. Un lusso. Una scialuppa rosso fuoco nella cala. Mi svolazzano i capelli dal finestrino. Son fumo, cozze fuori stagione. Lei è molto di più. Lei ti è dovuta, t'incrementa le crescite usuali e tropicali. Questo non è un esperimento. Lei è tutta armonia. S'occupa lei dei remi e degli scalmi del canotto, ha messo fiorellini sul davanzale a colazione, s'è seduta a tornire stoviglie a mezzogiorno, ha esposto tre bambini al plenilunio, tre puttini disegnati da Michelangelo, l'ha fatto a gambe spalancate nei mesi faticosi alla cappella. Se dai un'occhiata, i bambini sono lassù sospesi alla volta come delicati palloncini. Lei li ha anche portati a nanna dopo cena, e loro tutt'e tre a testa bassa, piccati sulle gambette, lamentosi e riluttanti, e la sua faccia avvampa neniando il loro poco sonno. Ti restituisco il cuore. Ti do libero accesso: al fusibile che in lei rabbiosamente pulsa, alla cagna che in lei tramesta nella sozzura, e alla sua ferita sepolta - alla sepoltura viva della sua piccola ferita rossa - al pallido bagliore tremolante sotto le costole, al marinaio sbronzo in aspettativa nel polso sinistro, alle sue ginocchia materne, alle calze, alla giarrettiera - per il richiamo - lo strano richiamo quando annaspi tra braccia e poppe e dai uno strattone al suo nastro arancione rispondendo al richiamo, lo strano richiamo. Lei è così nuda, è unica. È la somma di te e dei tuoi sogni. Montala come un monumento, gradino per gradino. lei è solida. Quanto a me, io sono un acquerello. Mi dissolvo. 4 dicembre E dov'è che ci siamo conosciuti? A Londra, in Carnaby Street? Fu Parigi, sulla Rive Gauche, Quel "là" cui posso essere grata? No. Eravamo ad Harvard Square, All'edicola in lacrime entrambi. A quel "là" posso essere grata - Il giorno che Jack Kennedy moriva. E un'ora dopo era morto, Le cervella schizzate dalla mente brillante. E piangendo bevemmo un whiskey liscio, E il mondo ancora ricorda la data. Entrambi scrivemmo poesie, ma non ci riuscimmo E insieme piangemmo tutta la notte E fra teneri sospiri ci innamorammo La sera che i grandi comandano morte. (Anne Sexton)
Aprile 30, 2008 at 9:47 am
DA TUTTI
fuorchè da uno sguardo femminile,miticamente femminile,e non importa,in fondo,in quale donna in particolare individuato,fu la continua ricerca di Cesare Pavese.Fu sfortunato e non si sa se addurre a ciò una sua impotenza psicologica che ,quando si innamorò veramente di una donna Costance,tramutò il suo sentimento in violenza e rabbia,o fu solo un suo fato,daimon,destino obbligato quasi a volerlo sfidare attraverso l’immortalità dei suoi scritti.Difficile dirlo.
Da parte mia dico che,anche se non di frequente ti leggo,quando lo faccio,resto e mi porto via un pensiero e un pò di bellezza! Ciao Francesca.Un tempo mi firmavo Fulvia,ora,Bianca 2007
Aprile 30, 2008 at 10:39 pm
nessuno, credo.
Pavese è stato un grande pessimista, ma sapeva amare.