_il mestiere di vivere_ « de

_oceano mare_

Sabbia a perdita d'occhio, tra le ultime colline e il mare - il mare - nell'aria fredda di un pomeriggio quasi passato, e benedetto dal vento che sempre soffia da nord. La spiaggia. E il mare. Potrebbe essere la perfezione immagine per occhi divini mondo che accade e basta, il muto esistere di acqua e terra, opera finita ed esatta, verità - verità - ma ancora una volta è il salvifico granello dell'uomo che inceppa il meccanismo di quel paradiso, un'inezia che basta da sola a sospendere tutto il grande apparato di inesorabile verità, una cosa da nulla, ma piantata nella sabbia, impercettibile strappo nella superficie di quella santa icona, minuscola eccezione posatasi sulla perfezione della spiaggia sterminata. A vederlo da lontano non sarebbe che un punto nero: nel nulla, il niente di un uomo e di un cavalletto da pittore. Il cavalletto è ancorato con corde sottili a quattro sassi posati nella sabbia. Oscilla impercettibilmente al vento che sempre soffia da nord. L'uomo porta alti stivali e una grande giacca da pescatore. Sta in piedi, di fronte al mare, rigirando tra le dita un pennello sottile. Sul cavalletto, una tela. (Baricco)

_magia nera_

Una donna che scrive è troppo sensibile e sensuale, quali estasi e portenti! Come se mestrui bimbi ed isole non fossero abbastanza, come se iettatori e pettegoli e ortaggi non fossero abbastanza. Crede di poter prevedere gli astri. Nell'essenza una scrittrice è una spia. Amore mio, così io son ragazza. Un uomo che scrive è troppo colto e celebrare, quali fatture e feticci! Come se erezioni congressi e merci non fossero abbastanza; come se macchine galeoni e guerre non fossero già abbastanza. Come un mobile usato costruisce un albero. Nell'essenza uno scrittore è un ladro. Amore mio, tu maschio sei così. Mai amando noi stessi, odiando anche le nostre scarpe, i nostri cappelli, ci amiamo preziosa, prezioso. Le nostre mani sono azzurre e gentili, gli occhi pieni di tremende confessioni. Ma quando ci sposiamo ci abbandoniamo ai figli, disgustati. Il cibo è troppo e nessuno è restato a mangiare l'estrosa abbondanza. (Anne Sexton )

_giorni_

Ci sono giorni strani e giorni chiusi - giorni persi e giorni vuoti - Sulla mia strada all'ombra della vita - annuso il vento dei miei giorni - anche se non ci sei oggi sto bene lo stesso - anche se non ci sei e tutto mi va storto - in fondo cosa sei ma dentro mi do' torto - è solo colpa mia o tutta colpa tua - è una ragione in più per dirsi una bugia - per farsi male ancora e poi scappare via - per chiudersi in un vuoto che non ha pietà - per travestirsi di una falsa dignità - per non sentirsi inutili e fragili - ma chi di noi può crederci - se in fondo è tutto un alibi - non c'è allegria - nei giorni miei e nei tuoi - c'è solo nostalgia - chi mi darà l'orgoglio per non sentirti mia - nei giorni che non so se mi appartieni o no - come farò ad andare avanti - se tutti i giorni ti amerò di più - come farò ad andare avanti - se tutti i giorni ti amo un pò di più... - E quanti giorni scuri e giorni pigri - giorni lenti, giorni uguali - sui vetri che si appannano di fiato - un'ora durerà cent'anni - perché se non ci sei - per me non è lo stesso - se tu non ci sei - è tutto capovolto in fondo ai giorni miei - io cercherò il tuo volto - in fondo a questa via o sotto casa tua - in una notte buia di periferia - nel fumo di una moto che si perderà - dietro la scia di un attimo di libertà - per fare a pezzi questa falsa dignità - ma sarà tutto inutile e fragile - senza allegria - nei giorni miei e nei tuoi c'è troppa nostalgia - non basterà l'orgoglio per non sentirti mia - nei giorni che non so se mi appartieni o no - come farò ad andare avanti - se tutti i giorni ti amo un pò di più - come farò ad andare avanti - se tutti i giorni ti amo un pò di più... (Baldi)

Aprile 2008
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